El mentidero

El mentidero



Aquí mueren mis palabras.
Vomito secretos por fin,
abro los brazos en actitud de volar
y con los ojos cerrados me abandono a una muerte anunciada.
La verdad es una tela de araña de medidas perfectas.
A veces se rasga y se precipitan al vacío los hilos sueltos
Con una simple sonrisa se regenera el laberinto,
se hilvana, se zurce, se cose, se borda el roto.
Y de nuevo la trama, la herida transparente,
el engañoso sostén de la felicidad.
Mientras la araña (la costumbre) amenazante, me paraliza.
La sangre aguada ya no se detiene
Sé que no me reconocerán los cauces marcados,
La verdad es devastadora, ahora lo entiendo.
Mi verdad mutila mariposas,
desertiza la saliva,
aniquila horizontes.
Tengo las uñas rotas de arañar pretextos con los que cubrirte.
Dame una razón siquiera para no avergonzarme de haberte amado,
Cuando me desnuden y me despellejen en el mentidero.